alucinações (ou alucinar ações)

As formigas voltaram. Na verdade, elas nunca foram; eu é que deixei de dar atenção ao percurso incessante, que ora diminui, ora aumenta. Fato é que a cozinha está tomada — espalham-se os pontinhos pretos, como caviar quase microscópico, pela pia, micro-ondas, paredes, rumo ao verso dos espelhos de luz. Elas gostam do escuro, feito tantas outras coisas na vida, que crescem nos subterrâneos. Essas pequenas grandes coisas em que a gente não pode deixar de reparar, sob o risco de se agigantarem por falta de atenção, de exposição, de luz. Este texto não é sobre formigas, e talvez seja um dos muitos textos que não vão pra frente, por mexerem com aquilo que se quer esquecer ou que ainda não se aprendeu a dizer. Este texto é sobre pequenas coisas que, por falta de luz, à noite, tomam a casa de assalto. E, então, nos vemos a nós: de mãos atadas, respiração ofegante, como se a linha tênue da vida, aquilo que dá alguma ordem ao mundo, tivesse se partido. De repente, não mais que de repente. Este ...

Vicente Foi uma tarde daquelas em que a minha mãe diz que vai me levar à pracinha e fica enrolando. Fala que eu estou nervoso, agitado e que “assim não dá”. Fomos.  Ah, ganhei uma bola e levei para brincar na quadra. Assim que a gente chegou e começou a usar a bola, apareceu um menino. Fingi que não entendi o nome dele (Benício), e ele, mesmo depois de eu ter dito meu nome, só me chamava de “menino”. Minha mãe perguntou a idade do Benício: 5 anos.  Eu queria correr, chutar a bola pra fora da quadra (pra minha mãe ir buscar correndo e eu dar gargalhada), jogar pra cima e também em cima da menina que tentava andar de patins do meu lado — tinha pedido um patins pra minha mãe, mas ela disse que só depois que eu aprender a andar de bicicleta.  O tal do Benício não me deixava ficar com a bola. Tomava da minha mão, corria com ela, colocava no pé ou lá no alto das mãos e dizia “é assim, ó, menino”. Toda hora a minha mãe tinha que pedir para o menino deixar eu usar a minha bola. C...